thrène

Si l'on te disait : Maître !

Le jour se lève ;

Voici une aube encore, la même, pâle ;

Maître, j'ai ouvert la fenêtre,

L'aurore s'en vient encor du seuil oriental,

Un jour va naître !

- Je croirais t'entendre dire : Je rêve.

Si l'on te disait : Maître, nous sommes là,

Vivants et forts,

Comme ce soir d'hier, devant ta porte ;

Nous sommes venus en riant, nous sommes là,

Guettant le sourire et l'étreinte forte,

- On nous répondrait : Le Maître est mort.

Des fleurs de ma terrasse,

Des fleurs comme au feuillet d'un livre,

Des fleurs, Pourquoi ?

Voici un peu de nous, la chanson basse

Qui tourne et tombe,

- Comme ces feuilles-ci tombent et tournoient -

Voici la honte et la colère de vivre

Et de parler des mots – contre ta tombe.

Francis Vielé-Griffin, In Mémoriam Stéphane Mallarmé, 1898.