théâtre

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Le théâtre m'écœure encore plus que le trombone.

Bande de crieux ! Bande d'écorcheurs d'oreilles !

Ça crie comme s'il n'y avait pas de microphones ![…………………………………………………]

Et puis ça prononce ! Tenons-nous bien !

Ça vous prononce ça d'un bord à l'autre de la tête

Sans le moindre effort, comme rien.

« il faut que tout le monde entende, saperlipopette ! »

Me hurlait justement hier un précieusement nippé.

« Ce n'est pas moi qui l'ai, ton soutien-gorge ! C'est Oreste ! »

Le sens du théâtre, c'est le cri ! Gang de constipés !

Et ce n'est rien à côté de ce qu'ils font comme gestes !

Et ça vous prend des airs ! C'est de l'art !

Et l'art, ce n'est pas rien ! Bande de sacs à actes !

Des grands flancs-mous avec des façons de petite fille

Et des petites filles avec des manières de bûcherons !

Pardon ! Que je passe ! Je sors de la cuisse, moi !

Regarde comme je parle ! Quelle extrême onction !

Imagine quand j'ajoute un peu de force à ça !

Ils peuvent rapporter leurs hauts-parleurs, les polissons !

De l'art ? Pouah ! Des grands poudres sans barrages

Et des petites rimmels avec de la nicotine plein les doigts !

Vous savez, moi, j'entre dans mon personnage !

Tu devrais y rester ! Palmolive ! Camay ! Fausse joie !

[…]

Réjean Ducharme, La Fille de Christophe Colomb. 1969.